Le blog littéraire de Paméla Ramos
Si tous, moi non
en ligne depuis 2005
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Ce qui me nourrit
Ce que je fais là
Ce qui me consume
Derniers nés
On ne dit pas putain ; Irkoutsk, de tête ; Heptanes Fraxion | Carnets actifs
il y a des contretemps putain il y a des contretemps qui sont essentiels Heptanes Fraxion, Nuit bleue Quand j’étais plus jeune, mais sans doute encore maintenant, c’est vrai, j’oublie, mon père jouait du synthé et il chantait dans des petits bars de Poitiers, ce qui...
« Il nous faut vaincre cette tentation de mépriser l’homme » | François Mauriac, Le Cahier noir
N’entrons pas dans leur jeu : que notre misère ne nous aveugle jamais sur notre grandeur. Quoi que nous observions de honteux autour de nous et dans notre cœur, ne nous décourageons pas de faire crédit à l’homme : il y va de notre raison de vivre – de survivre.
Ma musique sous ta botte | Julien Delmaire, Delta Blues
Delta Blues, commencé le cou sous la botte à rechercher son air se termine dans un tonnerre de cordes saturées, de bouffées humides de restes d’inondation et de tas de cendres des feux de croix de petites bites en cagoules de draps.
Le centre de contrôle des données et la couleur d’origine | Carnets actifs
J’ai lu un livre, d’ailleurs, pas mauvais, pas abouti non plus, mais l’un de ceux qui ouvrent encore les vannes et tant pis pour ta gueule, sorte d’expédition punitive de son lectorat, ce qui, convenons-en, devient de plus en plus rare.
Un Indien vaut mieux que deux tu l’auras | Carnets actifs
Mais pour ceux qui ne se lancent pas, il n’y a rien. Ni confort, ni victoire, le grand rien qui recouvre et t’endort à jamais sous ses calculs du risque. À jamais, on les voit, sur les bords du Rien, à calculer, calculer et peser. Oui, non, où, comment, et si jamais. Et la Grande Vie est passée. Restent des miettes congelées en prévision de jours qui ne viendront pas.
Contes de l’été indien
« Puisque tu n’es à l’abri de rien, essaie toi-même d’être l’abri de quelque chose. » Ida Vitale La fièvre boréale C’est l’heure, c’est l’heure de la fièvre boréale ! elle ondule au-dessus de moi avec ses verts cassés, froides interjections d’un ciel fatigué...
Déclin et salut de la littérature : Philitt revient, et redresse
« Laissons aux idéologues du déclinisme l’illusion d’un âge d’or révolu de la littérature – et osons être présents à notre monde. »
Un signe
Au hasard de la machine, un article remonte. Lequel sera pour vous ?
Moiteur des cuves
La fenêtre a claqué brutalement sous l’effet d’une soudaine bourrasque, le temps changeait encore. Les montagnes baignaient à présent dans une soupe de brume et paraissaient moins hautes. Elle remonta sa bretelle et constata de la poussière sur sa robe. Ses jambes...
Là où il n’y a pas d’homme, efforce-toi d’être un homme.
Nelly Sachs