La fenêtre a claqué brutalement sous l’effet d’une soudaine bourrasque, le temps changeait encore.
Les montagnes baignaient à présent dans une soupe de brume et paraissaient moins hautes.
Elle remonta sa bretelle et constata de la poussière sur sa robe. Ses jambes nues craquelaient légèrement du frottement des vêtements tout l’hiver. Dernière mue, peut-être.
Et quel hiver. Long et tiède, les pires, les pas francs. Quel impact, ensuite, sur sa planète déserte. Dessous grondait la même vie qu’à ses printemps de fête, qu’elle n’avait pourtant pas dû connaître tant elle tardait à les nommer. La vague revenait plus haute, plus furieuse et plus dangereuse d’avoir été contenue.
Encore une vague se dit-elle, et elle ralluma sa quinzième cigarette, elle qui ne fumait plus.
Oui, encore une belle grande vague, n’est-ce pas, se dit-elle à côté d’elle-même, en terminant son cinquième verre de whisky, elle qui ne buvait plus de whisky.
Qu’elle est haute, et furieuse et certainement dangereuse, pensait-elle tranquillement, en jouissant sous ses mains, elle qui ne jouissait plus.
Incroyable, hein, cette vague. Surprenante, encore ? Voyons… elle regardait vaguement le match, attentive à ces joueurs minuscules sous le soleil de plomb. Elle qui n’avait jamais regardé le football.
Quelle vague, n’est-ce pas, cette vie ordinaire.
Et le balai qui maintenait la porte ouverte se brisa en deux alors que la pluie horizontale balayait la pièce chaude.
Je venais vérifier un fracassement, comme on souffle un vieux feu de loin, sachant qu’on ne risque plus rien d’une haleine figée par les stupéfiants. Je suis rentrée maintenant, à vol d'oiseau, plus si loin de toi. J’écoute le silence lyrique, celui qui s’écoule en boucles onctueuses sur les places > Lire plus
À vrai dire une seule chose intervient ici pour démentir quelque peu cette impression : la violence avec laquelle ces êtres s’en prennent à leur destin. Il y aurait beaucoup à dire là-dessus, car à vrai dire la révolte ne se justifie que si l’on peut en appeler à quelqu’un. > Lire plus
Il y a bien un lien, songea-t-elle en attendant que sa base durcissante sèche. En dehors du grand rire profond, celui qui ne lâche jamais et exténue les désespérances. Il y a un lien, son mors éclate mes commissures. D’ailleurs. Il y a obligatoirement un lien, et si je le > Lire plus
Nous avions à présent croisé six carcasses déposées sur le côté, six réveillons compromis. Le vent avait recouvert de ses poignards de glace meurtriers, en moins d’une demi heure, toute la surface visible de l’autoroute, effaçant les dernières signalétiques.
Une lecture en roue libre de Charles Bukowski, Sur l'écriture, où l'on s'interrogera sur les limites et les outrances, et sur ce que peut un écrivain libre.
Les petites ruines du monde méditerranéen ne suffisent plus au besoin de ruines qu’éprouve mon cœur dévasté. Il me faut la désolation, les cataclysmes de l’Orient, ses vastes destructions de races, ses déserts. La salle des Niebelungen ne me suffit pas. Il me faut la grande plaine du monde indien > Lire plus