Je ne l’avais pas vu arriver, cela n’en fut que plus savoureux : ce court essai d’un écrivain d’aventures véritablement sympathique et se cherchant un altruisme triomphant contre un dissident sylvestre que l’humain laisse de glace, n’a rien d’un hommage enfiévré.
« Il était plus facile, nous dit Emerson, non sans finesse, beaucoup plus facile à Thoreau de dire non que oui. Pourtant, nul doute que l’essence même de l’amabilité est de dire oui dès qu’on le peut. »
Stevenson [mort à 44 ans il y a 130 ans, en 1894] a lu son aîné à charge, et voudrait bien en terminer avec la fascination agacée qu’il éprouve pour lui. Mais il a de petits bras, une santé fragile et se félicite chaleureusement de ses voyages pour parvenir à se franchir, quand Thoreau [mort à 45 ans lorsque Stevenson en a 12] refuse de bouger de son acre, évite les interactions inutiles et encaisse sans broncher des attaques qui finissent, bien souvent, par abdiquer d’elles-mêmes devant l’orme immuable qui en aura à peine frémi : il faut dire que le bougre, pas loin bien sûr d’être le poseur que Stevenson lui reproche d’être devenu, est pour ainsi dire allé au-devant de tout ce qu’on pouvait lui reprocher, avec une assurance insolente, soutenue par une ascèse de vie très insultante pour les volontés faibles, qui l’aura forgé plus stable et moins encerclé que ceux qui se battent jour après jour contre des angines de poitrine et des déceptions sociales en masse.
« Son ambition était de devenir un philosophe oriental, mais il est toujours resté un Oriental très yankee. Jusque dans sa relation particulière à l’argent, son propre système d’économie, il avait toujours recours à des calculs d’une complexité tout orientale et il a fait de la pauvreté un véritable principe. Son système repose sur un ou deux idées qui, selon moi, viennent naturellement à l’esprit de tous les jeunes gens un tant soit peu sensés, avant d’en être chassées par leurs oncles des grandes villes.»
Les piques (presque sitôt reprises) de l’Ecossais envers l’Américain n’en demeurent pas moins précises et pertinentes, lorsqu’elles ne sont pas de pure mauvaise foi – et pour l’humour, c’est lui qui remporte le tournoi, Thoreau s’y refusant – ce qui est bien dommage, car Emerson et Whitman, ses modèles, ne s’en privaient jamais, et les développements outrés du pugiliste frêle, rondement menés – et traduits avec le panache qu’on connait à Thierry Gillyboeuf, sont un spectacle qui nous dispense, durant la paire d’heure qu’ils demanderont pour les lire, de nous affecter outre mesure de l’état de notre entourage propre.
« En définitive, Thoreau était froid, grossier et égocentrique. Il paraissait toujours viser un certain profit dans l’amitié, un profit moral certes, mais qui n’en restait pas moins un profit.»
Familiers de Stevenson, de Thoreau, ou d’aucun des deux, vous trouverez sans doute en cette polémique une pause valable, comme il est toujours sain de ne jamais sacraliser ni les uns ni les autres de ces écrivains dont le malheur, comme dirait encore un autre, est bien d’avoir une biographie.
Robert Louis Stevenson, Un roi barbare, essai sur H.D. Thoreau, traduit et présenté par Thierry Gillyboeuf, Editions Finitude, 2009, 80 pages.
« Je suis fasciné par ces réacteurs hors d'échelle, par ces tours de refroidissement qui percent les nuages, par ces enceintes de confinement, par ces parois d'acier derrière lesquelles les atomes fissurent. Devant ces machines trop parfaites, j'ai le même sentiment de démesure, de folie humaine que j'ai éprouvé à > Lire plus
« Je ne suis pas intéressée par les problèmes, John – ni par les problèmes ni par la solution aux problèmes. J’abhorre cet état d’esprit qui voit la vie comme une succession de problèmes soumis à l’intellect en vue de leur solution. Un chat, ce n’est pas un problème. La chatte > Lire plus
Si vous n’avez jamais entendu parler de Larry McMurtry, écrivain réputé du Texas, Prix Pulitzer de littérature, c’est sans doute parce que cette région a toujours peiné à exporter hors de ses frontières ses grands auteurs, à la différence des Etats du vieux Sud (Alabama, Kentucky, Tennessee…). Pour les plus > Lire plus
« Quelqu’un obstinément cherche à sortir de moi » Arthur Cravan. Les noyés sont des prophètes qui parlent la langue des signes dans des gestes si lents qu’ils balaient notre mémoire. Bertrand Lacarelle. « La mort dans les flots est-elle le dernier mot des forts ? » Robert Desnos. Nous avons tous les trois > Lire plus
Un premier roman en récit généreux, au cœur du monde des travailleurs pauvres, immigrés ou non, qui garde dans son humanité imbibant chaque page le souvenir vif de cette entrée en la matière brute et sans pitié.
On voit ainsi beaucoup de malheureux passer d’une opinion à une autre, et nous nous apercevons vite qu’ils n’ont fait que changer de fauteuil : la seule chose qu’ils ne savent pas faire, c’est de se tenir debout.
