Paméla Ramos
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« Je ne sais pas qui m’aide » – Guillevic, Sphère suivi de Carnac

« Je ne sais pas qui m’aide » – Guillevic, Sphère suivi de Carnac

par Paméla Ramos | 30 septembre 2024 | Extraits - Les siestes du Ranch, Littératures, Poésie

J’ai des alliésQue je ne connais pas. J’ai des alliésQui me tiennent en vie,Qui me donnent racine. J’ai des alliésQui sont à mon côté,Qui me prêtent main-forte. Peut-être que ma vieSe passe à les chercher. Je sais, je crois savoirUn peu quoi je...
Vivre au-dessus de soi – Arnaud de La Grange, La Promesse du large

Vivre au-dessus de soi – Arnaud de La Grange, La Promesse du large

par Paméla Ramos | 22 avril 2024 | Balades littéraires et retours de lecture, Littérature francophone, Littératures

« À l’heure du soleil ras, le lieu devient féérique. J’aime les contre-jours, quand les sujets s’effacent dans le feu de la lumière. Les corps deviennent silhouettes et gracieux contours, les chevelures se perdent dans un halo doré. Les ombres nous regardent sans que...

It's a joy to be hidden, but disaster not to be found.

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Percer les brumes des préjugés – Marion Dapsance, Le bouddhisme des bouddhistes
Au début, le blanc — Kenneth White, En toute candeur
« Aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours eu faim » – Jean-René Huguenin, Journal

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À contre-monde <> L'invisible dehors, Archives du vent et Vie posthume d'Edward Markham de Pierre Cendors. Avec deux rentrées littéraires de retard je rattrape cette fable sur une cordée à l'assaut d'un sommet impossible à toucher, que je repose tranquillement page 50 (ce fameux cap que je passe, moi, ou non) sans avoir senti l'ombre d'un début de frémissement d'intérêt. Nouvelles joyeusetés au courrier 🕳🫀 Livres terminés ce mois-ci. La plupart ont déjà leur rapport posté. Les autres viendront. 🕳️ "Un homme vrai n'est ni d'un autre temps, ni d'un autre lieu, il est le centre des choses. Là où il est, là est la nature. Il vous mesure, et tout homme et tout événement." Stevenson vs Thoreau, le choc des petits taons 🕳️ « Impossible quand même de renoncer à l'ambition de ma vie : écrire et vivre d'un seul élan, d'un même mouvement. Devenir le héros de mes romans. C'est, je crois, l'ambition des romantiques (chez les classiques, au contraire, l'œuvre est miraculeusement isolée, protégée des actes de son auteur). » Que Roberto Bolaño me pardonne les considérations qui vont suivre et ne sauraient rendre un reflet fidèle de ce que d'aucuns ouvrant ce livre d'astre inaccessible pourraient s'attendre à lire. C'est que, fidèle à une conception chaotique des rencontres, je n'ai pas commencé par le début, de la même façon que je ne lis jamais les cartels dans les musées, où je ne me rends plus d'ailleurs. Le début serait La Littérature nazie en Amérique, recueil de nouvelles qui ont véritablement lancé sa carrière en prose, lui qui se réclamait poète avant tout. Malade du foie (il en mourra à 50 ans, en 2003) - jeune père, il se convainc de gagner mieux sa vie avec des romans qu'avec des poèmes, ce qui est triste, peut-être souvent faux, mais pas quand on s'appelle Bolaño et qu'on écoute "l'extase" qui rend impossible toute autre espérance de vie. Etoile distante s'embryonne à partir de la fin de La Littérature nazie afin de fournir la matière d'un roman qui, j'en suis la preuve vivante, peut se lire à part : les miroirs littéraires dont Bolaño a toujours été friand, comme inventer des auteurs de références ou des courants littéraires (mention spéciale ici à ses "Ecrivains barbares", ingérant, déféquant et vomissant sur les classiques pour leur plus organique absorption), sa prose frénétique et chargée, comme s'il était aussi pressé de se débarrasser de nous que tenté de nous en ajouter encore afin que l'on ne parte pas les mains vides, tout le jeu mécaniquement intellectuel que cet admirateur de Borges met en place ne nous laisse, admettons-le, que peu de chances, quoi qu'il en soit, de le suivre en toute lucidité. Il faut être un peu apnéiste, n'avoir pas peur de perdre ses appuis dans la descente qui nous fait voir, accélérées, les vies heurtées de ces personnages de poètes étranges. Car ce sont des poètes, oui, ne partez pas. Des poètes tueurs, des poètes possiblement à la solde de l'oppresseur, et d'autres révulsés, qui s'exilent ou se laissent encercler. 🕳 suite en commentaire 🕳 Une bien triste nouvelle me parvient ce matin : Irma Vep est morte hier. Depuis des années, 12 ans, 15 ans peut-être ? Depuis la fondation de sa maison d'édition Le Vampire actif, je suivais les aventures de cette femme que je ne connaissais pas, j'étais rassurée par le retour régulier de ses lectures, de son chat Gouster, de ses péripéties en médiathèque, des évolutions de son carré rouge flamboyant et de notre passion commune pour David Bowie. Au milieu des petits pugilats elle semblait ne jamais s'inquiéter, ne jamais s'en mêler. Elle avait la hauteur de la simplicité, de celles que l'on n'a aucun besoin de forcer. J'aurai toujours une pensée pour elle en écoutant Major Tom. Ground Control to Karine Cnudde : j'espère que la vue est belle. 🖤

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  • « Votre bonté doit avoir du tranchant » – Ralph Waldo Emerson, Compter sur soi [Self-Reliance]
  • « De ne pas être écouté me stimule » – Elias Canetti, Le territoire de l’homme
  • Un amour à ne pas prendre – Patrick Tudoret, Le petit livre de l’amitié
  • « Il me reste le Refus pour survivre » – Paul Valet, La Parole qui me porte et autres poèmes
  • « Si ce n’est pour une autre raison » – John Muir, Préserver les solitudes
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